Was mache ich hier? 60, 70 Menschen starren mich an. Mit ihren Augen kriechen sie in mein Gehirn. Ich stehe vor der Frontscheibe, direkt neben dem Busfahrer, der mich inzwischen ebenfalls anstarrt. Immer diese Erwartungen. Ich sehe das Mikrofon, ich müsste nur danach greifen. Aber noch bin ich nicht so weit. Ich schaue mich um. Ich vermute, dass die Menschen hier im Bus mich für einen Hamburger halten. Einen waschechten. Dabei komme ich aus Rheda-Wiedenbrück. Bei den Touren bin ich ein paar Mal mitgefahren, den Rest habe ich mir angelesen. Wir kutschieren ja keine Historiker.